Amargo sabor a muerte,
pasos sin sentido,
errática linea de pensamientos.

Cuando menos clara es mi vida,
mayor es la cantidad de aire que entra en mis pulmones,
y me importa un bledo.

Me falta la sonrisa de ánimo,
aquella sabiduría aterciopelada,
simple y acogedora.

Manos desgastadas después de años de caricias,
me falta la mariposa que provoque el vendaval.
Y ahora pretendo levantarme....